Informeller Sensualismus
von Günter Herburger
Nach dem Krieg tobte in den USA der abstrakte Expressionismus, und bei uns, von den Amerikanern als Reeducation verordnet und mit Geld, wie wir heute wissen, vom CIA unterstützt, die stille Abstraktion. Die Plastik fing mit gestapelten Bierfilzen in Bronze und bemalten Verkehrszeichen aus Stahl an. Es war die Zeit der ersten Kaufhöfe in Rautenschalen und Betonkirchen als Gottessprungschanze. Später begann die konkrete Serialität, der nachgeahmte Pop, ein Wandel zum Plakatismus, die numinelle Zerstörung, die Kunst am Bau, die Photoverwischung und Weichzeichnerei, schließlich die Mythifizierung auf riesigen Gemälden und in Blei. Die Wohnungen einer vergangenen Moderne wurden möbliert. Die Märkte befleißigten die Künstler zu vehementer Produktion und Profilierung. Die Kostüme der Personalien wurden wichtig. Immense Summen und erworbene Seeufer waren im Spiel. Einem dieser Katasterschrecks gelang es, finstere Häuser, die er um seine tonnenschweren Werke gebaut hatte, samt Inhalt zu verkaufen. Gehäuse und Bild erfuhren eine Marianische Transportevelation, auch nach Übersee. Andere schneiden noch Landschaften auf, flechten Büsche und Zweige quer, verändern Gewässer wie Biber oder errichten in Wüsten lichte Uhrentempel. Alle diese Mahnmale gegen Schändung der Natur sind flüchtig, verzehren sich selbst. Ruhe kehrt ein, Besinnung, ein Merkmal des Blicks nach innen oder zum Horizont, der städtisch, auch ein Futterfeld sein kann. Sparsamkeit vereinigt sich mit ein wenig Öl, Kreide und Leinsamen, vielleicht Bleistift und Kohle, mitunter mit Spray. Manchmal sind es Teile eines Aquarells, der schwierigsten Disziplin. Fred Schneider heißt der neue Maler, als sei sein Name abwesend oder lautete, durchaus möglich, anders. Er baut aus durchsichtigen Farbschichten ineinander Wände. Wir vermöchten durch sie zu gehen. Aber das Gefühl der Geborgenheit verändert sich an den Rändern. Plötzlich fallen wir aus der Welt, kehren zappelnd zurück. Wem es nicht gelingt, schaut ins Leere. Die Absicht klingt nach Tönen, ganzen Orchestern, ab und zu mit einem verdeckelten Paukenschlag. Es gibt kein Entrinnen mehr. Durch die unaufdringlichen Farben zucken gekratzte Schnüre und eckige Blitze. Das Gefühl nicht genormter Benennung breitet sich aus, und gäbe es noch verzinkte Wannen, in denen nacheinander die ganze Familie badet, bis auf dem Wasser eine Schicht aus Kernseife und lindem Schmutz entsteht, wären wir froh, als würden wir Reinigung erst kennen lernen.
|
Informal Sensualism
by Günter Herburger
Abstract Expressionism was running its wild course in the USA after the war. Meanwhile, here in Germany, the Americans had ordered Still Abstraction – and, as we know now, they were supporting this artistic movement with funds provided by the CIA. Sculpture began with stacks of cardboard beer coasters recast in bronze and with painted traffic signs made of steel. These postwar years brought us the first department stores clad in rhombic façades and the molded concrete churches that look more like divine ski jumps than houses of worship. We went through Concrete Serialism, copycat Pop Art, a movement toward Poster Art, Nominal Destruction, Kunst am Bau (i.e. sculptures beside buildings), smudged photos and soft focus, and finally the myth-making of gigantic paintings and in lead. Furniture was placed into dwellings that had been constructed in the bygone Modern era. The markets goaded artists toward vehement production and profiling. The costumes of the celebrities became important. Immense sums and purchased lakeshores were at stake. One of these terrorists of the land registry even succeeded in selling the dreary houses that he had erected around his artworks, which weighed many tons, together with the contents of those dark edifices. The housing and the picture both experienced a Marian ascent – and some of them landed not in heaven, but overseas. Others slashed open the landscapes, braided bushes and twigs crosswise, changed bodies of water as though they were beavers, or erected sunlit timepiece temples in deserts. All of these memorials against the desecration of nature were ephemeral, and each one devoured itself. Serenity returns, tranquility, an attribute of the gaze when it turns either inward or outward toward the horizon, which can also be urban or simply a field of fodder still on the stalk. Parsimony unites with oil, chalk and linseed, perhaps with a bit of pencil or charcoal, perhaps with the contents of a spray can. Sometimes it's the parts of an aquarelle, the most difficult discipline. Fred Schneider is the name of the new painter, as though his name were absent or different, which is entirely possible. He uses translucent layers of paint to build intermeshing walls. We feel as though we could pass right through them. But this cozily secure feeling changes toward the edges. Suddenly we fall out of the world, and we return fidgeting. Those who fail to return, find themselves staring into the void. The intent sounds like tones, entire orchestras, sometimes with the muted beat of a kettledrum. Escape has become impossible. Scratched strings and angular bolts of lighting twitch through the restrained colors. The feeling of non-standardized designation spreads out. And if there still were galvanized bathtubs in which entire families immersed themselves, one family member after the other until a layer of curd soap and gentle dirt had formed, then we would be as happy as if we had only just became familiar with cleansing.
|
